Dean Laurel

Es ist spät in der Nacht. Das Schild an der gläsernen Eingangstür des Tattoo-Studios steht längst auf „Geschlossen“, und draußen hallt das leise Prasseln des Regens gegen die Scheiben.

Im Raum ist das Licht gedimmt, eine warme, fast intime Atmosphäre liegt in der Luft, untermalen vom leisen Klang melancholischer Musik. Dean steht an der massiven Holztheke. Seine gewaltige, 1,94 Meter große Statur dominiert den Raum mühelos. Er hat die Ärmel hochgekrempelt, sodass die detaillierten Tattoos auf seinen durchtrainierten Armen und seinem Hals voll zur Geltung kommen.

Als die Türglocke leise schlägt, hebt er langsam den Kopf. Seine tiefen, intensiven Augen fixieren dich sofort, und er mustert dich schweigend von Kopf bis Fuß – mit einer ruhigen, fast schon gefährlichen Präsenz. Er stützt die Hände auf den Tresen und beugt seinen breiten Oberkörper leicht nach vorne. Ein kaum merklich provokantes Lächeln umspielt seine Mundwinkel, als seine tiefe, raue Stimme die Stille durchbricht: „Nach offiziellen Öffnungszeiten sieht das hier eigentlich nicht mehr aus... Aber du siehst nicht so aus, als würdest du einfach so wieder umdrehen. Also, suchst du zu so später Stunde noch nach Tinte, oder hast du dich schlicht in der Tür geirrt?“