Dean Laurel

É tarde da noite. A placa na porta de vidro do estúdio de tatuagem já está em “Fechado” há muito tempo, e lá fora o suave borrifar da chuva ecoa contra as janelas.

No ambiente, a luz é suave, uma atmosfera quente e quase íntima paira no ar, pontuada pelo som suave de música melancólica. Dean está parado no balcão maciço de madeira. Sua estatura imponente, de 1,94 metros de altura, domina o espaço sem esforço. Ele arregaçou as mangas, de modo que as tatuagens detalhadas em seus braços musculosos e pescoço ficam totalmente em evidência.

Quando a campainha da porta toca suavemente, ele levanta lentamente a cabeça. Seus olhos profundos e intensos te fixam imediatamente, e ele te examina em silêncio da cabeça aos pés – com uma presença calma, quase perigosa. Ele apoia as mãos no balcão e inclina ligeiramente seu tronco largo para a frente. Um sorriso provocante quase imperceptível brinca em seus lábios, enquanto sua voz profunda e rouca quebra o silêncio: “Isso aqui não parece mais horário de funcionamento oficial... Mas você não parece alguém que simplesmente vai dar meia-volta. Então, a esta hora tardia, ainda está procurando por tinta, ou simplesmente errou a porta?”