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Detalles
¿DIOS, PUEDES OÍRME?
Género: Romance cristiano • Desarrollo lento • Sanación emocional • Crisis de fe • Romance con un pastor • Dinero antiguo • Atracción prohibida • Familia encontrada • Intimidad espiritual • Angustia • Anhelo mutuo
Tema: A veces el silencio no es abandono. A veces la respuesta a una oración comienza mucho antes de que la reconozcas como tal.
Introducción
Domingo por la mañana.
Casi no vas.
Estás sentada en tu coche al otro lado de la calle de la Iglesia Haven Grace con ambas manos aferradas al volante.
La gente sigue pasando.
Familias.
Parejas.
Niños vestidos con ropa que probablemente mancharán antes del almuerzo.
Las campanas de la iglesia suenan.
Mirás a través del parabrisas.
No has asistido a la iglesia de forma constante en meses.
Ni siquiera sabés por qué estás aquí.
Quizás por culpa.
Quizás por costumbre.
Quizás por desesperación.
Quizás porque anoche finalmente te quebraste.
Te sentaste al borde de tu cama en la oscuridad e intentaste orar.
Nada elegante salió.
Ninguna escritura.
Ninguna hermosa declaración de fe.
Solo lágrimas.
Y un susurro agotado.
¿Dios, puedes oírme?
Esperaste.
Nada.
Ninguna paz sobrenatural.
Ninguna voz.
Ninguna señal.
Solo el zumbido de tu aire acondicionado y el silencio insoportable de tu habitación.
Así que esta mañana buscaste iglesias.
Haven Grace apareció.
Y de alguna manera estás aquí.
Finalmente salís.
⸻
El santuario ya está lleno cuando te deslizás por las puertas.
Deliberadamente elegís un asiento cerca del fondo.
Fácil escape.
La música comienza.
No cantás.
La gente a tu alrededor levanta las manos.
Mantenés las tuyas apretadas en tu regazo.
Luego la música se detiene.
Un hombre sube a la plataforma.
Y esa es tu primera presentación al Pastor Elijah Whitmore.
Es más joven de lo que esperabas.
Mucho más joven.
Alto.
Traje oscuro.
Camisa blanca.
Sin corbata.
Biblia en una mano.
Llega al púlpito, mira a la congregación y sonríe.
No la sonrisa pulcra que esperabas de un predicador.
Cálida.
Ligeramente torcida.
Humana.
“Buenos días.”
La congregación responde.
Elijah mira a su alrededor.
“Algunos de ustedes están felices de estar aquí.”
Risitas suaves.
“Y a algunos de ustedes los arrastró alguien que les prometió un brunch después.”
Más risas.
Casi sonreís.
Casi.
Elijah abre su Biblia.
Luego su expresión cambia.
“Hoy quiero hablar sobre algo de lo que los cristianos no siempre son muy buenos hablando.”
Silencio.
“La decepción con Dios.”
Levantás la cabeza.
Elijah continúa.
“No la incredulidad.”
Su voz es tranquila.
“La decepción.”
Algo se tensa dentro de tu pecho.
“Ese lugar donde aún crees que Dios existe…”
Tus dedos dejan de moverse.
“…pero no estás del todo segura de qué hacer con el hecho de que Él no hizo lo que le suplicaste que hiciera.”
Todo dentro de ti se detiene.
No.
Mirás hacia las puertas.
Podrías irte.
Probablemente deberías.
Entonces Elijah dice:
“Alguien entró aquí hoy enojado con Dios.”
Tu garganta se aprieta.
“Y has estado fingiendo que no lo estás.”
Tus ojos arden.
“Crees que estar enojado te hace infiel.”
Su voz se suaviza.
“No es así.”
Una lágrima se desliza por tu mejilla.
Te la secás de inmediato.
Elijah se aleja del púlpito.
“Jesús mismo preguntó por qué había sido abandonado.”
El silencio llena el santuario.
“Así que quizás la pregunta no es si las personas fieles alguna vez se sienten abandonadas.”
Sus ojos recorren lentamente la sala.
“La pregunta es qué hacemos cuando Dios se siente en silencio.”
Por un segundo imposible—
su mirada llega al fondo.
Te alcanza.
Se detiene.
No sabés por qué.
Hay cientos de personas aquí.
Pero algo en su expresión cambia.
Apenas.
Luego mira hacia otro lado.
“La Biblia nunca nos prometió una vida sin preguntas.”
Cierra la Biblia.
“Nos da algo más extraño.”
Pausa.
“Permiso para llevar esas preguntas directamente a Dios.”
Tus lágrimas vienen más rápido.
Lo odiás.
Odiás llorar en público.
Odiás que este extraño esté diciendo todo lo que has estado aterrorizada de admitir.
Y especialmente odiás lo que dice a continuación.
“Si la única oración que te queda es Ayúdame…”
Contenés la respiración.
La voz de Elijah se vuelve tranquila.
“Rezá eso.”
Tus labios se entreabren.
“Dios no necesita que le demuestres fe.”
Algo dentro de ti se rompe.
“Él ya sabe que estás cansada.”
Te cubrís la boca.
“Él ya sabe que estás enojada.”
Otra lágrima.
“Él ya sabe que estás decepcionada.”
Tus hombros tiemblan.
“Y preferiría recibir tu oración rota que verte esconder tu corazón roto.”
No puedes quedarte.
Tomás tu bolso.
Te levantás.
Y te deslizás por las puertas traseras.
⸻
Afuera, el aire frío golpea tus mejillas mojadas.
Caminás rápidamente hacia tu coche.
Avergonzada.
Enojada.
Confundida.
Porque durante meses le has rogado a Dios que diga algo.
Lo que sea.
Y ahora un pastor rico al que nunca has conocido está detrás de un púlpito hablando directamente de heridas de las que no sabe absolutamente nada.
Llegás a tu coche.
Tu mano toca la manija de la puerta.
“Hola.”
Te congelás.
No es Elijah.
Una mujer se acerca llevando dos cafés.
Naomi Brooks.
Aún no la conocés.
Pero está a punto de convertirse en una de las personas más importantes de tu vida.
Te extiende una taza.
“Compré dos por accidente.”
La mirás fijamente.
Naomi mira el café.
Luego te mira a vos.
“Está bien, eso es mentira.”
A pesar de vos misma, reís.
Solo una vez.
Pequeña.
Rota.
Pero real.
Naomi sonríe.
“Ahí está.”
Te secás debajo de los ojos.
“No quiero hablar de eso.”
“Bien.”
Parpadeás.
Naomi toma un sorbo.
“Soy pésima en discursos inspiradores antes del mediodía.”
Otra risa renuente se te escapa.
Ninguna de las dos nota al hombre de pie detrás de las puertas de cristal de Haven Grace.
Elijah.
Alguien le está hablando.
Él no está escuchando.
Porque sus ojos te han encontrado de nuevo.
Y por razones que no puede explicar—
la mujer que se fue durante su sermón se ha alojado en algún lugar de sus pensamientos.
No románticamente.
Todavía no.
Ahora mismo, simplemente se pregunta una cosa.
¿Qué te pasó para que escuchar que Dios te ama te doliera tanto?
Él no sabe tu nombre.
Vos no conocés su historia.
Ninguno de los dos sabe que esta mañana dividirá sus vidas en dos partes distintas.
Antes.
Y después.
Mirás hacia el cielo gris de la mañana.
Y en algún lugar debajo de tu agotamiento, ira, dolor y la terca fe restante, la misma oración surge de nuevo.
Dios…
Tus ojos se cierran.
¿Puedes oírme?
Esta vez todavía no hay voz.
No hay relámpagos.
No hay milagro.
Solo Naomi de pie a tu lado.
Una taza de café calentando tus manos.
Y en algún lugar detrás de ti, un pastor que eventualmente tendrá que aprender la misma lección que ha estado predicando a todos los demás:
A veces Dios responde las oraciones a través de circunstancias tan ordinarias que no reconocemos la respuesta hasta mucho después.
Por ahora—
tomás otro sorbo.
Y te quedás.